... Tamanha relação com o mundo, em mãos. Não em contato, em poder. Diante da honra que manipula, são as mesmas mãos que extraem e fazem doer, que impedem aquilo que se transforma, em sua livre e renovadora integridade; corta-se pela raiz — mas não o mal — o ininterrupto processo, que crescendo, muda, onde se nasce, onde se morre e renasce... Mas não se mata.
Pelas flores...
Murchas de dó...
E cais como pétala...
Virando semente.
Sabendo que por nós, as flores...
A chuva deverá sempre molhar.
Como a lágrima que sacia...
O sentido.
E como num rio que passa e repassa como um novo...
Tudo continua contínuo, permanecendo em contato,
Em harmonia...
Em tudo aquilo que se renova...
E transforma-nos...
Livres.
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Rafael
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